Il y a de la bienveillance dans son regard, des promesses muettes de lendemains meilleurs nées des caresses du bout de ses doigts hagards (qui éloignent les peurs et consolent les cœurs). Il y a tant de rires étouffés, aux relents douceâtres qui pourtant sonnent telles des sonates éhontées ; et il y a ces murmures mélancoliques, emplis d’un amour certain, de pleurs alanguis, d’erreurs tragiques.
De sa peau d’ébène naissent les soupirs éperdus d’hommes dont l’exotisme plait à leurs yeux profanes : elle n’y prête guère obligeance et au grand jamais ses ongles ne lacéreront leur crâne.
Et pardonnez-la seigneur, elle se saigne chaque jour de ses choix malheureux, de ses gangrènes mensongères qui hantent et dévorent en ses noires heures.

(en cours)