T’avais pas voulu faire mal
Juste oublier un peu tes côtes en lambeau
(Poudre des os, le long de ta carcasse)
Fallait fermer la gueule de ces râles.

Rinne était allongée dans son canapé, recroquevillée comme une enfant. Elle toussotait, et elle pouvait pas s’empêcher de laisser des vagues s’écouler. S’écrouler. C’était une marée à tout vent ; des navires y dérivaient (les paquebots de ses mensonges, de tous ces évènements absconds). Plus qu’une semaine avant son opération. Elle revenait parfois ici le soir pour s’échouer, quand la solitude ne suffisait plus à la terroriser. Rinne s’était pourtant endurcie en l’espace de quelques mois. Des évènements dérisoires au regard de ses premiers entrainements. Mais son corps avait été malmené, son âme forcée, et les quelques supports encore en place, envoyés valdinguer. (si seulement t’arrivais toi-même à te comprendre)

Qu’est-ce que le monde lui avait fait ?Ou plutôt, qu’avait-elle fait au monde ?

Le poignet tendu vers le vide au dessus de sa table basse, la frêle poupée sanglotait grelotant. Elle en avait marre d’avoir mal. Marre de toutes ces images ; de la bêtise ambiante. Elle se sentait mal, juste, mal. Mal. Mal. Mal. (T’aimerai le crier, avec rage) Et sa gorge brulait d’une marque disparue depuis un moment. Alors la seringue avait pénétré ses veines maladroitement, agitée de ses tremblements. Et le liquide qu’elle avait elle-même annoté dans son château de nombre avait été mélangé à son sang. Ça avait été froid, Froid-Brulant. Elle avait eu l’impression de pouvoir tracer le chemin sinueux des vaisseaux accueillant.

Rinne avait ensuite fermé les yeux. Laissé la drogue faire son effet. Elle qui s’était jamais camée. Elle qui avait jamais rien acheté dans ce marché qui ai été un tant soit peu à proximité de ses propres quartiers.


Au début, elle avait crut voir sur le revers de ses paupières des formes miraculeuses. Un flottement s’était comme qui dirait emparé d’elle. La perception de son corps s’était métamorphosée. C’était comme devenir infiniment légère ; et perdre toute notion de frottement. Les tissus de ses vêtements étaient lisses ; comme du plastique. L’air était rond. Comme un cocon. Et son esprit loin ; loin de son salon. Son dos s’était tu, la nuit avait disparu : elle s’était laissé glisser vers les tréfonds d’une idylle artificielle. La promesse d’un sommeil sans rêves.

Puis y’avais eu un picotement au bout de ses doigts. Comme une trainée de fourmi, puis un afflux, une foule, une folie. Puis quelque chose avait emballé son cœur. Puis elle avait sentit comme de désagréables sueurs. Puis une nausée avait envahit son anatomie. Une nausée sans vomit, comme un dégout de soi-même ; un dégout des organes pour leur enveloppe corporelle. Alors Rinne s’était redressée d’un coup sec comme pour chercher de l’air. Mais quoiqu’elle respirait, il lui semblait que sa gorge se resserrait. Elle était tombée, s’était cogné le bras contre la table, éraflé. Désordre. Douleur.
Impression littérale de crever.

Rinne avait rampé sur quelques centimètres avant de s’aplatir ; sa trachée étranglée, et ses membres fanés. J’avais pas caner comme ça. Non. Trop con. Qu’est-ce qu’elle avait foutu ? La came était pas bonne ? Impossible. Mais son cerveau arrivait pas à  s’organiser ; et c’était même plus la priorité. Une alerte était entrée en boucle , poussé par la promesse lugubre en épée de Damoclès. Vite.

« Ker…be… »

Elle avait sortit son téléphone à bout de force. Appuyé sur le bouton sensé lui transmettre le message. Kerberos possédait son adresse ; et de toute façon, le sms automatique envoyé contenait ses coordonnées GPS. Elle savait pas trop ce qu’elle foutait. Mais tout tournait autour d’elle, et elle se disait que le temps qu’il arrive, elle serait peut-être déjà retournée.

Voir les anges.

Je suis désolée que tu sois toujours mon dernier rempart Toi qui garde la tête haute, tu sais mener ta barque J’ai cru que quelques mois suffiraient A faire de moi quelqu’un d’un peu plus grand Mais y’a rien à y faire ; j’dois m’être habituée à entrainer les ratés P’têt que j’me complais dans la misère Que j’essaye de me croire plus bonne que j’le suis vraiment Et je crois qu’au fond de moi J’arriverai jamais à te dire Tout ce que je ressent. J’ai peut-être peur que toi aussi Tu finisses par craquer. Ou par remarquer. Que tout ça, c’est du chiqué. Si tu disparaissais Je pourrais tout laisser tomber. Et t’as pourtant rien fait Pour le mériter Je sais pas ce qui t’a rendu si spécial Et j’ai peur d’être une gêne Et je continue à tout faire mal. Viens m’aider, S’ilteplait.

C’est le bruit des pas pressés sur le plancher de ton appartement. Une porte qui s’ouvre ; peut-être une main qui se tend.

La prise de drogue a parfois ces effets étranges qui occupent l’âme pour un temps. L’humain découvre en fait que son propre appareil se délite à force d’éléments de synthèses. Dans un coin du spectacle d’hallucinogène ou de speed, l’esprit réalise alors quelque chose d’infiniment précieux. Il est possible de repousser les limites de ce qui constitue notre réalité. C’est pour ainsi dire, à portée de main. Quelques grammes et bientôt, ce qui nous semblait être acquis se déforme : nous apparaissons finalement telle une antenne radio, susceptible de capter l’infinie variété de stations humaines. On se sent faire partie d’un tout ; plus encore, on réalise qu’on ne sait plus comment être seul. Ce qui était inné est à présent effacé : l’ordre établi des choses a changé de paradigme ; et dans l’état magique (et pourtant tout à coup très rationnel) de notre trip, le nouvel ordre nous semble le plus adéquat. L’éclaircie qui suit un « Eureka ! ».
De façon plus imagée, quoique difficilement exposable, le même type de phénomène s’attache parfois à remettre en cause notre notion de la géométrie. Ce qui est devant-nous l’est toujours, et tout à la fois, il est derrière, ou bien en bas. Des choses fondamentalement opposées se trouvent mélangées, dans une organisation qui autrement, nous aurait parue folles à lier. Mais non. L’avant peut aussi bien être situé dans notre dos, sans que nos yeux puissent s’en défaire pour autant.
Une chose est sûre : une fois ces transitions traversées ; l’esprit ne revient jamais à lui. Il a acquis une expérience dont il ne saura plus jamais se défaire. Et cette expérience ira sans doute nourrir, les nuits d’errances, davantage de murmures enveloppés par le doute.

Rinne était là. Au centre de son propre univers. À se fondre dans le matelas a peine assez épais de son lit. Un lieu familier ; qui peu à peu, perdait toute empreintes, tout repère.
Mais Rinne ne l’avait pas toujours été, là. Au fond de son délire silencieux ; les yeux clos et le corps avachis sur le plancher froid, quelque chose d’anonyme mais familier avait surgit. Une sorte de maintien, qu’elle avait senti glisser lentement sous ses cotes ; sans qu’aucune douleur, pourtant quotidienne depuis l’attentat, n’applique son venin sur l’aurée de sa peau. Malgré son inertie, Rinne avait éventuellement tourné le tête vers ce qui devait être un torse. Tandis que le matelas où elle se trouvait à présent semblait l’aspirer ; la sensation de la vie battait encore doucement contre sa joue, souvenir-tampon galvanisé par son corps en ébullition.
Son état était comparable à celui d’une personne ayant perdue connaissance. Elle se savait présente au monde ; et pourtant, il lui était impossible de rendre à nouveau le monde présent à elle. Une frontière infrnachissable se dessinait entre sa conscience et l’expressivité de son corps. Au fur et à mesure que Rinne réalisait avoir été déplacée ; l’évidence d’être dans un mauvais état la gagnait. Et plus cette conviction gagnait du terrain ; plus l’urgence panique de revenir à elle la pressait.
Elle s’entendit bientôt hurler à l’intérieur d’elle-même ; prête à tambouriner aux portes de la pleine conscience par la seule force de ses propres pensées.

Quand ; Une voix très nette, apparue graduellement d’un grave éloigné à une sonorité très distincte, interromps le silence-vacarme de son introspection forcée.




Rinne rouvre les yeux à ce moment-là ; les joues rosies des claques que le garçon lui avait assenés pour son bien. Son buste s’est redressé d’un coup sec tandis que sa gorge, brasier incandescent, a chassé l’air désespérément. Elle a la main accrochée aux vêtements de Kerberos, et ses yeux écarquillés ont les pupilles mille fois dilatées. D’un coup, c’est une explosion de saveurs. Son nez semble assaillit par milles et unes odeurs. Sa tête vrombit ; comme si son crâne était un étau, trop serré, trop étroit. Le sang pulse ; sa respiration se saccade ; l’oxygène vital devient brutal. Alors Rinne qui sent à peine ses mains essaye de resserer sa prise sur le tee-shirt de Kerby. Elle baisse la tête, la redresse ; incapable de décider si il vaut mieux s’accrocher au regard du jeuen homme ou se térrer dans le déni et la honte (la honte ?).

« Ke… »

Parler est un supplice ; et des torrents de questions l’assaillent. Son corps panique. Bientôt, ses narines saignent. Rinne hoquete bêtement. Elle ne sait pas pourquoi, elle a très envie de pleurer. Puis ce sont les tremblements. Alors une pensée très nette se dessine dans tout ce foutoir, et Rinne essaye tant bien que mal d’arriver jusqu’à l’oreille de celui qui paye toujours l’addition de ses déboires.

« Kerk…Kerbe… Dans le tir.. Dans…Salle de bain d… »

Rinne n’est pas certaine de ce qui lui arrive ; mais ses quelques années à Oméga on sertit son nécessaire pharmacie de quelques curiosités susceptible d’arranger au moins un peu son problème. Des avertissements diffus traverse son crâne ; elle qui ne prends jamais une décision au hasard ((redoute l’imprévu)).

« Serin… jaun… »

Une seringue jaune. Ça passe ou ça casse. La voix du mec est diffuse dans sa tête. Lointaine ; comme un rêve. Mais au fond, Rinne a la certitude qu’il lui a dit d’utiliser un shoot d’adrénaline.

Elle s’en veut à mort ; et la honte pèse sur le chagrin qui ne tarie pas la source de ses larmes. Kerberos. Pourquoi, au final ? Qu’est-ce qui a bien put faire, que ? Que toi, petite sauvage perdue, tu t’es à ce point accrochée à lui ; à en faire ton sherpa dans le blizzard de tes propres emmerdes.

Sa stature ? Son regard ? Sa voix ? Ses gestes ?
La rencontre te semble bien loin… Et dans l’eau croupie qui te noie, Rinne, tu entraperçois confuse le chemin vous ayant mené jusqu’ici.


D’une rencontre fortuite à une retrouvaille bien pire.